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yaolu8
时间,仿佛在陈默的手指,停留在苏晴臀瓣边缘的那一刻,被彻底凝固了。
客厅里,安静得,能听到彼此的心跳声。
一声,比一声,更狂野。
苏晴的身体,彻底僵住了。
她能清晰地感觉到,儿子那几根,带着薄茧的、滚烫的手指,就那么,轻轻地,虚虚地,搭在她那浑圆、挺翘的臀瓣的、最上方的边缘。
隔着一层薄薄的、棉质的家居服。
那温度,却惊人得,像几块烧红的烙铁。
只要他,再往下,哪怕,仅仅只是一寸。
就能,彻底地,将她那座,早已摇摇欲坠的、名为“伦理”
的堡垒,彻底地,夷为平地。
她在等。
等他,落下那最后一剑。
也或者说,是在期待着。
期待着,那把能将她彻底毁灭,也能将她彻底拯救的剑,快一点,再快一点地,落下。
可是,陈默没有。
他的手,就那么,停在了那里。
没有再动。
也没有,收回去。
像一个,最高明,也最残忍的猎人。
他在享受着,猎物,在彻底落入陷阱前,那最后的、也是最美妙的、充满了恐惧和期待的……濒死挣扎。
一秒。
两秒。
十秒。
……
不知道过了多久。
可能是几分钟,也可能是一个世纪。
最终,是趴在沙发上的苏晴,先,崩溃了。
这种,悬在半空中的、不上不下的感觉,比任何酷刑,都更让她,备受煎熬。
她的理智,在那只手的、滚烫的温度下,一点一点地,被融化,被蒸发。
最终,只剩下,身体里,那最原始,也最诚实的……渴望。
她缓缓地,动了。
她那只,一直无力地,垂在沙发边缘的、白皙的、柔软的、微微有些颤抖的手。
缓缓地,抬了起来。
然后,在身后那个,年轻的、灼热的、充满了压迫感的目光的注视下。
她反过手,用一种,近乎虔诚的、充满了宿命感的姿势。
准确地,握住了,那只,正悬停在她禁区边缘的、属于她亲生儿子的、罪恶的、却又充满了致命诱惑的……
温热的大手。
然后,她用上了力。
将那只手,缓缓地,坚定地,拉了下来。
按在了,自己那,早已因为久坐而酸痛不已,也早已因为渴望而变得滚烫、敏感的……
纤细的,柔韧的,腰窝里。
“……这里……”
她的声音,沙哑,破碎,像被揉碎了的丝绸,带着浓浓的哭腔和一丝……她自己都无法否认的、如释重负的解脱。
“……这里,最酸……”
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